Los filósofos ya no brindan con cicuta

Hendir de un impulso la verdad en ti mismo y mirar». Ahondar. Ver como si fuera la primera vez, como si nunca antes hubiese caído la nieve. Observar el lento y constante avance del desierto. La vejez y las cajeras de un supermercado de extrarradio, jóvenes buscando un norte, aguas muertas con la noche en su centro, ausencia blanca. Cerrar después los ojos para que todo, bajo los párpados, cristalice en rosa del frío. Deshacer al tacto para que de ella vayan naciendo las palabras. Es un libro magnífico, y duele. (Pilar Pallarés. Premio Nacional de Poesía)