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Mi abuela no contaba los años, contaba inviernos.
Siempre pensaba
que el que estaba viviendo
sería el último,
desde que era joven.
Es cierto
que nunca pareció joven,
la recuerdo como una persona mayor
desde que yo era una niña.
Se la comió el tiempo,
más que la desgracia,
la desgastó su contar constante
y su miedo a que todo se acabase.
Decía que ella sería feliz mientras durara el invierno.